Fastasma

Foto: Bruno Bondarenv 

Fantasma

Você é fantasma, alma penada que me tira o sono e me ronda pela penumbra, permitindo que se tornem as lembranças esperança e dor.

O seu sorriso na foto é de um ser que inexiste, que já foi, que se apagou por si e quer espalhar sua sombra, tenta pelas bordas os outros apagar.

Aos poucos te enxergo sádico em sua perdição, como se lhe desse prazer estar no olho de um furação criado para si, como se te fosse bom ser o coitado que não é, como e te fizesse forte pisotear e ser vítima desse jogo de assombra e esvai.

É esse rastro que virou você, essa não identidade que te paira, este ser maquiado que você se tornou. Essa alma que flutua, incapaz de se olhar no espelho e me olhar nos olhos. E isso me incomoda, me tira o sono.

Afinal, esta escolha sua me faz conviver com o fantasma, alma penada, sinal de desacordo, desandança, desconfiança, desverdades. Estou sempre aflita, a espera dos outros "des". E quantos serão? Quantos mais?

Luz e Sombra

Foto por: Bruno Bondarenv

A tristeza a gente costuma esconder. Na fotografia, na internet, por aí. Mas a tristeza sem escape vira mágoa, consome a alma, destrói a gente de rancor. 

E o rancor destrói todos nós, apaga a gente pelas bordas e vai consumindo quem está ao nosso redor. A sombra que perpassa quem estiver conosco. 

O que não tem remédio remediado está, dizia minha avós, todos nós temos um limite e o meu chegou. Justo ela, que é prisioneira de sua própria mente, de sua própria cria. 

Será que a nossa prisão a gente constrói aos poucos? Que vale a pena dar de tudo por um filho que vai te sugar depois? O mundo, veja bem, está cheio de psicóticos, neuróticos, problemáticos. É você é só mais um deles, e ele é apenas mais um, e eu sou outro em potencial.

Como não regar cada mágoa, botar no colo e pegar pra criar? Como livrar-se de cada dor?  Como não se permitir enlouquecer? Como ser melhor de verdade? Como seguir sem deixar que te digam o que fazer e ser único sem ser egoísta? 

Ser mais forte sem ferir, ser digno sem diminuir ninguém, ajudar sem ser tolo, ser grande sem pisotear. Porque é preciso admirar, ser, estar, sonhar, erguer e seguir. E o tempo não espera enquanto as neuroses se acumulam.

Crônicas do Trem - Rose, Daniel e a cabine blindada

Foto por Bruno Bondarenv

   - Oi Rose, eu sou o Daniel, disse o homem sorridente que carregava no colo um menino cujos primeiros dentes ainda nasciam - Daniel, essa é a tia Rose. - Rose levantou os olhos e pelo vidro blindado da cabine sorriu de volta pra Daniel. 

  - Nossa que lindo, mais bonito do que você fala. Pena eu não poder sair pra pegar no colo.... - Daniel riu de volta, gostou de Rose. - E ai, conseguiu aquele emprego?

  O pai de Daniel sorriu largo em esposta. 

  - Acabei de fazer o exame lá, aquele que faz quando contratam. Levei o Daniel comigo, pro pessoal da firma já conhecer. Esse menino me dá sorte! Dai vim pra cá te apresentar ele, que você merecia conhecer.

 Rose sorriu em resposta, enquanto cobrava o bilhete do próximo passageiro. 

  - Obrigado, viu Rose - seguiu dizendo o homem - agora não vou mais precisar dos bilhetes, sou pai de família de verdade, sou trabalhador.

  O homem discursava, naquela alegria de quem nem percebe que discursa. Enquanto isso Rose fez uma brincadeira a mais com Daniel pelo vidro e despediram-se. 

  Eu, observadora, era a próxima da fila e aguardei o que foi preciso para que a despedida fosse calorosa, ainda que embarreirada pela cabine. Daniel foi embora olhando para Rose. Rose seguiu o olhar de Daniel até que fugisse da vista. Daí  chegou minha vez; comprei meu bilhete e entrei na plataforma pensando neste causo, escrito antes mesmo do trem partir.

Falar brasileiro

Gosto das palavras e dos sotaques, e costumo ouví-las de peito aberto, nessa língua que é tão minha. 

Mas não falo português não, que junta as consoantes que evolui pro lado de lá, em vogais que aos poucos de perdem e num sotaque me parece cômico por natureza.  

Falo mesmo é brasileiro:  língua de mãe latina, pai português, tio índio e avó africana. 

Porque falar brasileiro é entender a diferença entre cu e bunda, é fazer fofoca e não bisbilhotar; é entender que a saudade não é fado que se sofre ao eterno, mas pode ser mais sertaneja, curando-se no dia depois de amanhã. 

Falar brasileiro é conseguir pronunciar Itaquaquecetuba e Anhangabaú de primeira, é consternar-se e ficar de cara, é sentir a mistura sem se dar conta, é perceber que ser caboclo, caipira ou caiçara é ser parte do que somos. 

Porque falar brasileiro é estar no fuzuê linguístico, é ser a cultura que nasceu da mistura, é ser único, é estar mais que independente. 

Veneno

Você é do tipo de mulher normal. Eu sou do tipo que acha essas coisas que você gosta uma tolice. 

E aqui não é um questão de ser ou não superior (embora seja), pois aposto que você diz pior de mim, as piores maledicências, dissemina mesmo veneno. 

Opa! Mesmo não, porque até meu veneno é menos tolo, menos cabresto, mais elegante e mais puro, podendo uma dia até nos matar.  

E se chover na nuvem?

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Hoje deixei a nuvem chover: planilhas, trabalhos antigos, atritos sem sentido que os e-mails guardam. 

E se não faz bem, por que guardar? Se a discussão já perdeu o foco, se a dor já se foi, se o sentimento já inexiste?  

Desapegar, lutar contra essa maré que nos permite amontoar tudo para sempre, mesmo sem fazer sentido. Fazer chover porque o acúmulo não gera futuro, não faz a gente ir. 

E por isso a nuvem precisa chover, chove e choverá; até que sequem as conversas amassadas, até que se iluminem as linhas em branco, até que se olhe adiante. 

O trem e os amantes

Eram 23h30min e eu descia na estação Tamanduateí rumo às escadas rolantes. Bem na minha frente, seguindo pela plataforma um jovem casal se despedia. 

Deram-se um beijo carinhoso, daqueles apaixonados, cujas mãos delicadamente se soltam, percorrendo do braço à ponta dos dedos, até que ele restasse na plataforma enquanto ela pulava pra dentro do vagão. 

Já dentro do trem ela sentou-se junto à janela de vidro. Ele padeceu a observá-la com carinho e li em seus lábios "eu te amo", ditos quando o sinal tocou e as portas se fecharam. Vagarosamente o trem partiu acompanhando seus olhares saudosos, até que sumissem no horizonte.  

Carta a eles

Ilustração de Mariana Fakih

 Deixa eu te explicar uma coisa, meu amor. Não é porque sou bonita que sou burra. Porque sou gorda que não transo, porque sou gostosa que sou fútil. 

  A minha TPM não me torna mais louca que você, e se eu choro mais é porque a sociedade me permite, porque alivia e acalma; talvez você devesse tentar, sem culpa, sem medo ou vergonha. 

 Sinto muito se aprendi a dirigir, se trabalho numa multinacional, se gosto de usar decote e saia curta. Mas não é por isso que minhas pernas de fora te dão o direito de me chamar de tesão, de gostosa, de gatinha, isso não é legal, não te torna mais homem, entenda de uma vez.

  Eu falo palavrões quando desejo, chego em casa a hora que quero e escolhi fazer engenharia, medicina, direito, teatro, moda e nada disso é da sua conta. Eu não sou sua, não lhe pertenço, nem a você nem a ninguém. 

  De repente, se ganho equivalente ou até mais do que você - e se você se sente envergonhado ou intimidado - devo dizer que deveria sentir que isso é normal. Até mesmo porque é preciso ser muito macho pra aceitar que você e eu devemos ter os mesmos direitos, as mesmas oportunidades, simples assim. 

E se hoje posso te escrever abertamente é porque me foi permitido o estudo, o voto, a liberdade, a palavra, a independência. Hoje posso escolher ser o que desejo, partir pra onde quero, escolher por mim mesma. E apesar do tom pesado, quero que seja leve, que nos demos as mãos e que você me (nos) acompanhe.

  Liberte-se também e chore e fragilize-se e permita-se. Siga melhor e quebre as supostas regras daquilo que é ser um homem à moda antiga.

Carta aos primos

Sabe, eu tenho pena de você, apesar dos pesares. Pena mesmo. Afinal, os bons momentos de neta foram mais meus do que seus. Quando eu era criança, e todos eram saudáveis, você estava longe, distanciada daquilo que era tão bom: os jogos de cartas, as comidas saborosas, as conversas sobre o Baú da Casa Própria, as cambalhotas no colchonete que me fazia espirrar.

Você perdeu os aniversários cheios de gente, os Natais fartos, quando a gente não acreditava em Papai Noel mas acreditava que aquilo tudo era gostoso. Quando a gente esperava pela meia noite para ganhar um presente, um cartão, um beijo.

E depois de refletir muito sobre, depois que a ferida acalmou, consigo apenas pensar que sinto mesmo é pena. Porque ela está aí por uma disputa, que se transformou em ódio. Ela é uma peça que se mexe pra lá e pra cá, justificando o jogo amargurado.

Mas apesar de tudo, apesar de não achar certo ou justo, sei que ela sempre quis você por perto, que estava saudosa, que sua presença lhe faz bem. Espero que seja recíproco, que a presença dela faça bem a você, que você sinta o que é ter um colo por perto, uma história antiga a ser novamente e novamente e novamente contada. 

E eu espero, sinceramente, que você possa sentir parte do que senti. Que nunca precise se despedir abruptamente, que nunca precise de uma ordem judicial para visitá-la, que nunca precise por a si mesma diante do tiroteiro, que você possa se libertar e ser também feliz. 

Crônica da Vida Urbana

  A Vida não é fácil, ninguém disse que seria. As palavras ainda lhe martelavam a mente desde que acordara. Era o sonho que revivia todas as manhãs, enquanto trocava as marchas e comia um pacote de biscoito água e sal.

  Aos poucos o trânsito caminhava, tão lentamente que dava até desgosto. “Isso porque nem voltaram as aulas”, pensou consigo enquanto mastigava mais um pedaço da bolacha. 

  Enquanto o sinal abria e fechava sem fazer com que os carros se movessem, Paulo pegou o celular. Com o dedo indicador deslizou pelas fotos dos amigos de férias, sorrindo, passeando nas praias e pela neve. Suspirou. Acabara de voltar de férias, e não sabia quando seriam as próximas, se teria dinheiro para pagar as prestações do último resort superfaturado, se poderia ser por 30 dias o cara livre que fingia ser na rede social. 

  “Essa vida me engole” - disse passando a mão sobre o abdome e tentando abrir os botões do colarinho da polo "me deixa gordo, infeliz, feio, patético,  BUM!” Bum?! Paulo olhou para trás assustado. Era um carro, modelo antigo, que colidira com seu modelo do ano, cuja primeira prestação tinha acertado há menos de duas semanas. 

  “Filho da puta! Viado do caralho da porra! - O Homem que batera saiu do carrro, dizendo que não teve culpa, que não tinha seguro, que estava desempregado, que não estava nem aí, que não podia pagar. Paulo saiu dizendo que estava menos aí ainda, que queria que se fudesse, que ele ia pagar. O Homem sacou uma arma e Paulo sacou os punhos. O Homem tentou atirar mas Paulo se atirou em cima dele, e socou-o até que o sangue jorrasse em seu rosto e lhe acalmasse a alma. O Homem chegou a acertar o tiro de desesperado, raspou no braço de Paulo que apenas teve vontade de socá-lo ainda mais. 

  Ao redor, as pessoas saíram de seus carros e se esconderam onde puderam, como ratos urbanos. Ao centro, Paulo levantou-se ofegante e limpou o suor do rosto, agora manchado de sangue. Paulo sorriu, o caminho estava livre. Ufa! Mas antes de partir, sacou o celular, fez pose e tirou uma selfie. Postou com a seguinte frase. "A Vida não é fácil, ninguém disse que seria”.

Viajar é preciso!

Foto: Bruno Bondarenv

E deixa a gente mais jovem e menos a gente. Viajar e não querer voltar pra casa é a sensação de que por aqueles dias sua alma flutuou, se coração se desamarrou, sua pele recuperou alguns meses - ou anos.

Viajar porque o tempo é curto para tantas experiências. Viajar porque a cada caminhada que descobre uma nova rua, praia ou esquina a gente entende que nem tudo é igual, que a vida segue um passo em cada lugar, que a certeza pode se desfazer em uma nova cultura.

Viajar porque a saudade que fica dá espaço a um novo instante que está por vir. 

Viajar porque é necessário, porque é revigorante. 

Viajar simplesmente porque sim. 

Ser Mulher

Ilustração por Mari Fakih

O primeiro assédio que lembro, na verdade foi na rua, com um grupo de amigas. A gente  devia ter uns 11 anos, treinava handebol, e saia de camiseta e shorts para pegar o ônibus. Entre fiu-fius e gracinhas a gente ia pra casa, de ônibus, a pé, como seria possível. 

Mas o mais escandaloso, ao meu ver, foi um professor de matemática que tentou sair comigo. Eu tinha 16 anos, estava no colégio, ele devia ter uns 40. Era até bonitão, malhado, um tipo OK,  mas lembro que fiquei enojada e confusa. Não saí com ele, mas não denunciei ou contei para ninguém. Apenas passei e evitá-lo. Talvez porque aos 16 a rua já tivesse me ensinado que eu era deliciosa, pernuda, bundão e que isso era "assim mesmo". Talvez porque também foi aos 16 que, enquanto eu corria, indo e voltando na avenida, um cara resolveu bater uma punheta e quando passei novamente por ele disse que era pra mim. Depois daquilo por anos minhas corridas tornaram-se restritas aos parques, com guardas e grades, onde me parecia mais seguro. 

Não me lembro a idade, mas já apertaram meu peito no amontoado do trem, depois daquilo aprendi a andar sempre encostada nas paredes do vagão, a andar de cara fechada na rua enquanto caminho sozinha, a tantas outras coisas. 

E isso não para, pois esses dias, quando fui pegar ônibus, havia um grupo de homens no ponto, talvez conscientes, legais, mas tive medo. Por isso esperei de longe, olhando para trás a cada segundo. Quando o ônibus chegou dei sinal de longe, e corri até o ponto, passando rapidamente por eles.

Pequenas "infrações sem sinal de violência" que toda a mulher passa. Que ao longo de anos me - nos - deixaram escolada. Afinal, começa quando a gente ouve fiu fiu a cada esquina; de shorts, de decote, de vestido longo, de calça, de burca. E na verdade a gente precisaria responder e chingar, e gritar, e denunciar; mas como, se a gente tem medo, se tem a certeza da impunidade? Medo porque somos assediadas por professores, por chefes, por motoristas de ônibus, por tantos lugares. Medo porque aprendemos que é "normal", que simplesmente é assim. 

Conheça mais do trabalho da Mari Fakih aqui: https://www.facebook.com/Fakih-Maa-280527268763501/

Carta do Esquecimento

Aos filhos meus, que mesmo sem lembrar nunca esqueço,

Se te ofendo, filho meu, me desculpe, é que ando fora de mim. Minha cabeça, você sabe, já não anda bem e meus passos traiçoeiros caminham sobre pés fatigados. Você vem e me cuida desse jeito controlador, daí te ofendo e te boto pra fora. Mas a verdade é que quando você se enche e vai embora eu desarmo, desabo intensamente. 

Não pense que não sei o que se passa, eu sei, e por isso me angustia. Mas é me escapa tudo e birro e teimo e insisto.  O mal é que sei que não sei mais, e me vejo desaprender a tomar um gole d'agua, a escovar os dentes, a cuidar de mim. Eu quero - queria - estar livre novamente, mas não consigo, não posso mais.

Que sou eu, afinal, senão o rastro daquilo que está no retrato pendurado na parede? Quem sou esse eu que mal sabe onde está? 

As vezes na solidão choro, mas não quero que ninguém me veja, porque ainda quero parecer intensa. E se me maquio e me arrumo é porque não quero estar moribunda, embora esteja.

Me desculpa, meu filho, por de repente te dizer o que não merece. Me perdoa, minha filha, por te ofender pelo nada, por te prender a mim. 

Porque esse rastro que me resta não é aquela eu, mas por hora é só o que fica, até o momento que ele mesmo se perder e eu me for embora por inteira, antes mesmo de ir.

Por isso, sem lembrar bem porquê te agradeço e te peço perdão, ainda sabendo que serei bruta outra vez. 

O Mundo dos Adultos

Eu era apenas uma criança passeando pelos adultos, nos tempos que as coisas me passavam despercebidas. 

Ainda dizem que por debaixo daqueles tacos lustrados havia uma lama tão espessa que grudava nos sapatos. 

Por isso hoje, quando vejo a casa ruir para virar condomínio de luxo, penso quantas mais na vizinhança eram assim, escondidas sob o cheiro de lavanda e cera, cujos  assoalhos eram lustrados semanalmente. 

As cortinas rendadas ajudavam a formar um degradê luminoso que vinha da cozinha e esfumaça até os quartos, escondidos na penumbra no fundo de um corredor.

Eu era apenas criança e brincava na sala quando os adultos resolviam me levar pra lá. Eles falavam trivialidades sob a luz da cozinha e fingiam gostar uns dos outros - e talvez até sem gostassem alguns. 

E os quartos que nunca entrei estavam abarrotados de mágoa, de mentiras, de fantasmas que se empilhavam sob os tapetes, debaixo das camas, dentro dos armários. 

Eu era apenas uma criança, que ficava na sala de fronte ao armário de brinquedos com os quais nunca se podia brincar. Eu era uma criança cujo nariz se irritava com o perfume da lavanda, com o odor de cera nos tacos, com a penumbra que levava aos quartos.  

Mas eu era apenas uma criança e precisava esperar que me pegassem pela mão e me levassem lá pra fora. E lá fora, havia mais e mais lama, talvez até mas espessa, mais suja, mais densa; porém era lama visível, não desapercebida sob os tacos de cera e perfume de lavanda. 

Você se tornou tão distante, é rastro, lembrança e quase parece passado; talvez seja. 

Fora dos Eixos

Nossa relação, veja bem, saiu dos eixos. Não lembro quando, como, mas lembro o porquê. Lembro que a gente discutia sobre a marca do café, sobre a cor das nossas camisetas. 

Mas a gente também foi muito feliz por um tempo, teve um filho, que cada um queria pôr numa escola, ensinar uma coisa. E esse filho é tão meigo, tão bom, tão nosso, que as vezes me faz olhar de novo pra você e pensar: será que a gente juntos ainda vai dar certo? Será que se a gente se juntar de novo nosso filho vai ser mais forte, mais feliz, mais brilhante?

Aí meu bem, aí eu lembro que o café de cevada que você gostava era ruim pro meu paladar, que meu jeito de bater um bolo não te agradava, que seu tempero pro almoço, que pra você estava uma delícia, me amargava a goela. 

Mas a gente era um bom casal, era o que todos diziam... e mesmo sabendo que juntos éramos promissores, que um dia fomos felizes, eu me acordo desse sonho todos os dias para lembrar porque a gente se separou; e fico sempre me martelando, me dizendo, pra não correr o risco de dar voltar contigo e novamente dar um passo atrás. 

Renata

Grafite por: Nina Pandolfo e Finók

Renata é reservada e bonita e sonhadora e não tem muitos amigos; por isso quando encontra alguém disposto a conversar, conversa. Conversa muito com o dono da loja de envelopes, com a atendente do mercadinho próximo a ela, com o cobrador do ônibus que costuma se o mesmo na hora que ela pega. 

E Renata sonha com o dia em que conversará sobre seu coração, sobre seus medos, dividirá seus sonhos. Afinal, ela é talentosa, mas guarda todo o seu talento escondido numa grande caixa de veludo no fundo de seu armário. Lá, também guarda papeis antigos, mensagens importantes, suspiros por amores que nunca viveu. 

Talvez se eu penteasse melhor esse cabelo, pensa consigo, talvez se eu tivesse alguns quilos a menos, se meus olhos azuis fossem mais azulados... talvez...

Mas na verdade, Renata re-vive num mundo de amores tão seus, que não consegue partilha-los, re-vê-se numa angústia tão solitária que não consegue enxergar a si, vive revivendo tão em silêncio que conversa comigo, contigo, conosco, com quem estiver disposto a conversar. 

Amanda cansou,

veja só, cansou de algo que já deveria ter cansado há tempos. Por que mesmo ela fora àquela festa de aniversário da amiga? Amiga dos amigos, que sequer fez questão de ligar no aniversário de Amanda? 

Por isso, naquele ano Amanda não foi ao aniversário dela, nem inventou desculpas nem nada, simplesmente não apareceu ou deu staisfações.

"Amanda, que modos", disseram quando ela contou isso numa rodada de cerveja, mas Amanda entre-sorriu e sem desconversar disse que tinha tentando deixar as cargas de lado e andar ao seu rumo. Disse estar decidia a deixar, deixar e deixar.

Por isso, devagar Amanda desistiu das pessoas que desistiram dela, e isso a fez ir mais longe. Afinal, Amanda é assim, quanto mais cansada está, mais caminha pra chegar lá.

Há não tanto tempo

Há algum tempo, que ironia, os tempos eram outros. Conversávamos, ainda que não fôssemos próximos. Mas o tempo fez com que as angústias se acumulassem, fez o ódio se alocar e as vozes se calarem. 

Me lembro do silêncio de meu avô, magro, alcoólatra, outrora falador e simpático.  Me lembro ainda que de tempos em tempos ele sorria, costumava, mas se perdeu, mesmo na sobriedade. Era um velho triste que entre um gole e outro se calava. Morreu mudo, e podia falar. 

O tempo, que ironia, lavou as lembranças e trouxe os traumas. A sujeira, abarrotada sobre o tapete transbordou. Aquela mágoa de repente era ódio. E aquele ódio novamente tornou-se silêncio, impondo-se e alojando-se nas almas de seus filhos. 

Às vezes, veja só, estou eu, cultivando também parte dessa mágoa, pensando em acertar a cara de alguém, arquitetando uma vingança imaginária. 

Bobagem, não vale.  

Não vale carregar, e me convenço para que não me consuma.  Não quero que me leve como os levou. Afinal, há algum tempo, não tanto tempo assim, conversávamos. Mas isso, isso foram outros tempos. 

4/2/2105

Estar Só

Eu só quero ficar só, comer bobagens de frente à teve enquanto vejo uma programação fútil. 

Me deixa, porque estou bem, apenas preciso ouvir CPM 22 e reclamar de quão ruim é. Ou talvez eu precise comer um saco de Lays e depois me arrepender porque tem 20 milhões de calorias e me sinto gorda. 

Preciso descarregar meu mau humor, minhas angústias, tudo isso aí, mas em silêncio, só, pra não descarregar no mundo. 

E se hoje eu não lhe sorrio, não liga, não é contigo, se hoje não lhe falo, esqueça, eu só preciso ficar só.